quinta-feira, 7 de novembro de 2013

A cor das borboletas quando você sorri

Eu disse oi, você respondeu.
Falei algo bobo, você ignorou.
Contei uma piada, você riu.
Eu gostei disso.
Gostei de você.

Sou só eu ou a sala tá muito quente? Não sei porque estou suando tanto.
Mãos úmidas, boca seca. Pisca, pisca, pisca. Respira. Fala alguma coisa.
Ela te acha engraçado. Pelo menos você pensa que sim.
Vai, conta uma piada. Não essa, seu retardado. Isso. Isso. Ela sorriu.
Abraça ela, cara. Calma, você não quer parecer muito grudento. Nem carente.
Opa. Opa. PARA. PARA.
Fodeu.

Eu disse oi, você murmurou.
Falei algo bobo, você riu da minha cara.
Contei uma piada, você não gostou.
O que eu fiz de errado?
Acho que você se enjoou de mim.
Relaxa, não é a primeira.

Espero que esteja tudo bem com você.
Sinto falta de conversar.
Comprei aqueles livros. Ouvi aquelas músicas.
Talvez eu comente isso com você.

Cara, eu realmente preciso me consertar.

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